L’herbe n’essaie pas de pousser, elle pousse !
Une étoile n’essaie pas de briller, elle brille !
N’essayez pas d’écrire. Écrivez !
Et vous verrez qu’en poussant, vous brillerez !

Chaque matin, il se réveillait avec difficulté. La vessie d’abord envoyait le signal d’alarme, une sombre brûlure dans le bas-ventre. Il se tournait sur l’autre côté, attendait que son esprit voulût bien se remettre en marche et s’extirper des torpeurs oniriques de la nuit. Il attrapait la bouteille d’eau qu’il tenait en permanence à côté de sa couche, se rinçait la bouche d’une gorgée rapide puis ouvrait les yeux. Le décor autour de lui n’avait pas changé. Il repoussait les draps d’une main lasse et se redressait enfin dans un craquement d’articulations douloureuses. Le pire était de poser le pied par terre. Parfois la douleur lui faisait momentanément perdre l’équilibre. Il traversait le salon comme un pantin, allumait la radio, la cafetière et soulageait enfin cette intransigeante vessie. Ensuite seulement, pour chasser les dernières brumes du sommeil, il s’aspergeait le visage d’eau fraîche.

Café ! Deux bols. Invariablement.

Il buvait le second en relançant ses machines. La fenêtre de vair s’ouvrait. C’est le cœur battant qu’il consultait son domaine, explorant chaque parcelle de territoire, examinant avec soin les gravures et les glyphes. Il guettait le moindre signe de la dame de l’Ouest.

Deux dépêches aujourd’hui !

Le vieil homme alors mourait et c’est un fringant paladin qui se remettait au travail.

Jusqu’au lendemain.

Cette fois-ci cependant, le cheval de bataille du prélat se voyait soudain caparaçonné d’importance. Pensez donc ! Une piste de danse, autant dire une maison de tolérance, devant la maison de Dieu ! Malheur à ceux par qui le scandale arrive ! La mandibule tourmentée et le postillon abondant, le prêtre proférait les pires anathèmes contre ces suppôts de Sodome qui proposaient ni plus ni moins que de polluer de leurs déjections dionysiaques le seuil de la divine demeure.

Mieux ! Dom Christobal menaçait de porter le scandale à l’évêché de l’Isle-Bouzon et même jusqu’aux pieds du souverain pontife s’il le fallait.

Pensant que le prélat se calmerait en voyant débarquer une délégation d’honnêtes pères de famille, Charles Lomagne, en sa qualité de maire, dépêcha ces messieurs du café de la poste.

Je t’en fiche !

Ces messieurs arguèrent pourtant que les bals sont propices aux rencontres amoureuses, que les rencontres amoureuses entraînent inévitablement des mariages assez rapidement suivis de baptêmes en cascade ce qui, somme toute, est bon pour le commerce liturgique de la paroisse. Pour administrer des sacrements et célébrer des offices, argumentèrent-ils encore entre ricanements et galéjades, il faut sans cesse de nouveaux paroissiens. Alors, admettez-le mon père ! On n’a pas trouvé mieux jusqu’à présent que de précipiter les filles dans les bras des garçons pour en susciter. CQFD !

Sur ce, Dom Christobal traita cette aimable assemblée de singes relaps, de Cimbres apostats et de pithécanthropes victimaires.

L’un de ces messieurs, l’instituteur pour ne pas le citer, rétorqua que le curé n’était qu’un fondamentaliste intégral et qu’il pourrait, à l’avenir, se fourrait le denier du culte, jugé voluptuaire, dans les voies du Seigneur réputées impénétrables.

L’on en vint presque aux mains et Dom Christobal, croulant sous le nombre, se réfugia dans son presbytère en jurant sur son ordination qu’il obtiendrait réparation d’un tel blasphème. ( à suivre )