bruno.michard

Naturellement, il était impossible de ralentir encore la course de la lune autour du monde. Louis, le saint patron des coiffeurs, le lui rappela avec assurance.

— Inutile de couper les cheveux en quatre. Si la lune s’arrêtait de tourner il en résulterait un gros bourrelet d’eau très disgracieux à l’équateur.

— D’un autre côté, si le rhapsode continue comme ça à piétiner les continents, ajouta l’ange San Andréas au jugement réputé sans faille, je crains fort de diagnostiquer le développement d’un eczéma prurigineux propre à déclencher des soubresauts tectoniques aux conséquences regrettables.

Le Grand Architecte se grattait la tête d’un air dubitatif. Il en vint même, l’espace d’un court instant, à regretter d’avoir créer l’amour, ce sentiment si fort qu’il est impossible à combattre. Il se pencha sur ce monde qui le préoccupait tant. Certes, ce n’était pas une grande réussite, mais c’était son premier, il avait des excuses. Celui qu’il concevait en ce moment même dans son bureau d’étude serait nettement plus performant. Le Grand Architecte, à ce moment, eu la pressentiment de Michel-Ange choisissant de conserver ses dessins d’enfants. Il se ressaisit donc et décida qu’il fallait absolument stopper ces deux olibrius.

Thanatos, un grand échalas réputé pour ses méthodes expéditives, proposa ni plus ni moins que l’éradication du problème.

— Le géant est déjà presque mort d’épuisement. Quant à Séléné, vous avez vu l’état de ses pieds ? Elle ne danse plus, elle trottine. Ce serait là, je crois, faire preuve de compassion.

Le Grand Architecte haussa les épaules. La solution était peut-être un peu disproportionnée. Cependant, l’idée lui vint de faire appel à Hypnos, petit frère de Thanatos et hôtelier du domaine, apprécié pour des méthodes moins radicales.

— Hypnos ! Cessez donc de bayer aux corneilles, et livrez-nous votre solution, si toutefois vous en avez une.

L’hôtelier s’avança ; comme toujours il affichait un air d’ennui profond.

— Peut-être… Enfin bon… suffirait-il d’endormir le géant. Plongé dans un rêve infini, il pourrait étreindre sa bien-aimée dans un univers virtuel composé de données et d’informations en tout point semblable au nouveau monde auquel vous travaillez, patron. Enfin bon… Moi ce que j’en dis…

Mais voilà que la musique décroissait déjà dans l’aube naissante. Séléné ne percevait plus qu’une imperceptible mélopée filtrée par la couche cotonneuse des nuées toujours plus épaisses. Entraînée par la course folle de ses ballerines étoilées, elle s’éloignait de ce soupirant surgi du sol. Incapable de maîtriser ses voltes et entrechats circumterrestres, elle sombra bientôt dans un profond découragement.

Au même instant, le barde s’alarmait de cette complication astronomique. De son point de vue de géant microscopique, et à l’échelle de l’écliptique, l’éloignement lui semblait infiniment plus tragique. Il réclama sa note de toute urgence en pliant bagages et partitions et, la chèvre à ses basques qu’il portait à la catalane, courut sur la grand-route à la poursuite de cet amour tout chaud sorti du four. Déjà la lune se couchait derrière les monts Sadvhanakari que l’on devinait dans le lointain. Présage de pluie, souligna l’aubergiste en biffant les 500 livres de topinambours désormais inutiles sur sa liste de commissions.

Alors commença pour le géant une course folle autour du monde. Sa réputation partout le précédait. L’on ne se préoccupait plus d’articuler son imprononçable nom. Désormais il était Charmelune le rhapsode, le colosse épris d’une amante insaisissable qui, accompagné de sa chèvre Morency, ébranlait la terre de son pas lourd d’amoureux transi. Les foules se pressaient à des concerts qu’il ne dédiait qu’à son inaccessible bien-aimée. Agrippés à leurs fauteuils d’orchestre, les mélomanes quémandaient des moderatos cantabiles comme des chiens grappillant les reliefs d’un repas de fête alors que les romances de Charmelune ne s’adressaient qu’à la belle Séléné perchée au poulailler.

Au risque de provoquer perturbations et tornades, Séléné ralentissait tant qu’elle pouvait sa course orbitale. Des navigateurs cosmopolites, peu férus de musique et de romances à l’eau de rose, pronostiquaient déjà d’inquiétantes marées d’équinoxe. Les maraîchers y perdaient leur latin et les coiffeurs ne savaient plus quand il était convenable de couper les cheveux. La terre tremblait sous les cadences frénétiques du gigantesque rhapsode et les mélomanes se lassaient déjà d’une polyphonie qui ne distillait plus qu’un incommensurable désespoir.