bruno.michard

Moi, je suis d’un autre acabit, guère plus rassurant ma pauvre dame. Ce que je regarde en premier chez une femme, ce sont ses jambes. Si celle-ci ressemble à deux pylônes homologué par EDF, là s’arrêteront mes éventuelles tentatives de séduction. Inutile de vous préciser que Gisèle a des jambes de reine.

Tout ça pour en arriver au moment où le pilote de cet engin tout droit sorti des manufactures infernales s’extirpe de son cockpit comme un bernard-l’ermite d’une coquille trop étroite.

Ce qui me saute aux yeux avec la même cinglance qu’un coup de trique dans la gueule d’un skin-head (J’ai des opinions très arrêtées sur la manière de soigner ces zozos-là), ce sont les reflets du soleil levant sur cette espèce de matière chitineuse en peau de scarabée dont sont faits ses sabots. Le reste vient après. L’œil qui pétille quand l’autre somnole. La matière vivante de son œil bleu-vert versus la matière minérale de son œil de verre. En voyant ma stupeur, l’éléphant de mer se marre comme une baleine derrière ses moustaches de phoque.

Léon !

La tignasse incendiaire du barman frissonne dans la brise matinale. Il a troqué ses pantalons de golf et son gilet celtique contre une combinaison d’aviateur en peau de requin. La modernité de sa coupe tranche avec l’obsolescence des sabots. Il baisse l’œil vers ses ceux-ci et hausse les épaules.

— Je suis tellement mieux là-dedans que dans les cuissardes réglementaires. Et puis, j’ai l’air d’une vieille drag-queen étouffée par la levure de bière dans leurs satanées trucs.

— Et la combinaison ?

Vous imaginez bien que je me moque comme d’une guigne de ce que ce râblé ventripotent soit à l’aise ou pas. Damned ! J’essaie juste de gagner du temps. Pour ceux qui n’ont pas lu le début ou les autres qui raccrochent les wagons, je rappelle quand même que ce quintal de muscles et de cholestérol m’a assommé juste avant de me précipiter dans cette lamentable aventure.

— Bah ! À la vitesse où roule ce catapultomobiloïde, il vaut mieux protéger son lard. Imagine les dégâts que pourraient faire le défragmentation de la turbine à dynamotectonique sur ta jolie petite gueule ?

Je reste sans voix. Il en profite pour enchaîner :

— J’ai mis du temps à retrouver ta trace. Lorsqu’on s’est vraiment rendu compte de notre bévue, il était trop tard. Ça sentait vraiment mauvais. C’est un coup de bigophone de l’Ostrogoth qui nous a confirmé le parfum. Il s’inquiétait de savoir pourquoi le vrai recyclable, ton pote Robert Jansen, était mort de vieillesse en 2032 alors qu’il aurait dû être détemporellisé le jour où t’es venu te saouler la gueule dans mon établissement. Il gueulait l’Ostrogoth, fallait voir. Comme un putois orphelin. J’en ai encore les oreilles en symbioses avec des alarmes de sous-marin. Du coup, Erwan s’est retrouvé aux fers, et moi, à tes trousses comme un blaireau après une fausse barbe. Je me suis farci les élucubrations du G.I.S.E.L.E. Jamais vu trois cons pareils. Je me suis cogné les hurleurs pendant trois plombes. Négocier avec eux c’est pire que d’entamer un duo d’opérette avec Joe Cooker. J’ai failli y laisser mon beau timbre altier. Enfin, ça c’est rien à côté des arguties du guichetier et des stridulances hystériques de la secrétaire chargée des reconversions atypiques. J’ai été obligé de la culbuter sur un coin de table pour enfin comprendre que les hurleurs s’étaient foutu de ma gueule et qu’ils t’avaient balancé dans le grand extérieur.

Là-dessus, il se met à farfouiller dans un coffre. Il en sort l’équivalent du catalogue des manufactures des armes et cycles de Saint-Étienne. Je vous épargnerai la lancinante énumération de tout ce fatras, Prévert l’a déjà inventé. Enfin, il brandit une autre combinaison en peau de requin et une paire de cuissardes mordorées.

— Enfile ça !

— Vous êtes sûr ?

— Absolument certain, bonhomme. Mais si t’as un problème, j’ai apporté le nerf de bœuf.

— Non, il n’y a pas de problème.

J’enfile le déguisement. Trois tailles de trop, au bas mot. J’ai l’air d’une drag-queen anorexique dans la combinaison d’homme de grenouille de Demis Roussos. À peine ai-je obtempéré que le mafflu me soulève et m’introduit à l’arrière du véhicule, légèrement plus élevé que le poste de pilotage. Il me sangle dans un harnais de sécurité, verrouille le capot, et m’assure que comme ça le vent ne risque pas de m’emporter. Je reprends mon souffle et m’informe.

— Où on va ?

— Au bistrot ! proclame Léon en démarrant sur les chapeaux de roues.

(à suivre)

Les chutes du Niagara, bonhomme, ne feraient pas plus de boucan. Les tambours de guerre se remettent à retentir là-bas de l’autre côté du monde et j’ai l’impression que ma vie s’écoule le long de mes bras engourdis.

Quelque chose claque derrière ma nuque.

Black out ! Flash ! En alternance. Remise en route du moteur après quelques toussotements du démarreur. Un vent frais sur mon visage.

Le grand extérieur ressemble à un parking de supermarché un jour férié. Multipliez par 1000. Au loin, une enseigne illisible. De la réclame au milieu de ce désert de bitume ?

Ils ont tous disparu. Je me regarde, mes vêtements sont en lambeaux. Ils sont retournés à l’intérieur de mon moi profond. Pas mes fringues, mes autres moi-même. Et peut-être aussi quelques haillons enfouis dans mes chairs lacérées. Allez savoir.

Ça me fait tout drôle au milieu de la poitrine. Une gêne au niveau de mon cœur, comme une démangeaison glacée. Je regarde en prenant garde de ne pas refaire claquer ma nuque. C’est fluorescent dans la lumière crépusculaire et ça s’éteint comme un bout de chandelle. Je lève les yeux.

Le ciel est d’un bleu profond avec des milliards d’étoiles.

Je me débarrasse de mes loques. Je suis nu, mais ce n’est pas une gêne. Il fait chaud et il n’y a personne de toute façon.

Quelques choses me dit que je dois me mettre en marche. Encore.

Je me tourne dans toutes les directions. Derrière moi, il fait sombre, devant moi, l’aube semble poindre. Quelque chose scintille sur la ligne d’horizon incroyablement lointaine. Le jour va bientôt se lever.

Je suis passionné par l’astronomie. Je me suis toujours demandé la chose suivante : sur la lune, la ligne d’horizon est remarquablement proche, d’accord ! Mais qu’en est-il sur Jupiter qui est 1323 fois plus grande que la Terre.

Suis-je sur Jupiter ? Bien sûr que non. La pression ici est normale. Sur le sol jovien je serais aplati comme une méduse dans un moule à gaufre. Alors, où ?

J’en suis là de mes cogitations quand, dans le lointain, je perçois le hululement d’une sirène. (à suivre)