bruno.michard

Trois heures du matin. Encore ce sabbat. Je me levai, bien décidé à élucider ce mystère. Cela faisait plusieurs semaines que cela s’était déclenché. À trois heures du matin, chaque lundi, c’était la foire. À chaque fois je me réveillais en sursaut.

Au fond d’un placard, je découvris un être pathétique qui sanglotait dans ses mains racornies de vieillard souffreteux. Ses ongles noirs menaçaient de lacérer son visage étrangement beau malgré les outrages du temps. Il me dévisageait avec une incommensurable tristesse.

— Pourquoi, murmura-t-il, pourquoi voulez-vous dénaturer le monde ?

Je voulus le réconforter, mais je ne trouvai sous ma paume qu’un maigre tas de feuilles mortes. Me promettant de faire un peu de ménage, je retournai me coucher. Je devais me lever tôt. Mes recherches sur de nouveaux protocoles transgéniques ne souffraient aucun retard.