bruno.michard

Je devais avoir dix ans, à quelques mois près. J’étais chez ma grand-mère Catherine, ma mémé polonaise. Le temps sans doute devait être inclément car je me souviens m’être ennuyé ferme cet après-midi-là. Déjà pourvu d’une inextinguible curiosité, j’entrepris de fouiller et farfouiller cette maison qui sentait l’encaustique et l’eau de cologne. Dans la chambre du fond, il y avait un placard encombré de tout un attirail hétéroclite. J’en extirpai tout un bric-à-brac de bric et de broc, de linge, de revues et de journaux ; sans doute le chasseur français ou apparenté, des exemplaires périmés de l’almanach Vermot dont j’étais friand. En dessous, tout en dessous dans les tréfonds du placard, je découvris un carton. Un de ces cartons tout bêtes, ondulés et jaunâtres. Il renfermait plusieurs livres. La plupart ne m’inspirèrent rien de plus qu’une indifférence blasée. Deux autres attirèrent mon attention. Il s’agissait de deux romans de la Bibliothèque Rouge et Or. Le Lion et la Sorcière Blanche et Le Prince Caspian, d’un certain C.S. Lewis. Je n’ai su que bien plus tard la signification de ces mystérieuses initiales : Clive Staple. J’ai lu et relu c’est ouvrages. Ces deux titres figurent parmi les textes fondateurs de ma vie. Parvenu à l’âge adulte, je dévorai l’œuvre complète de C.S. Lewis : La Trilogie Cosmique, Un Visage Pour l’Eternité. Lorsque Narnia, le film, sortit en France, j’avais exactement cinquante ans. Cependant, si je vous dis que c’est un petit garçon de dix ans qui a acheté son ticket de cinéma, vous me croirez ?